IV Encuentro de Poesía en la Red, Poema de Gregorio Morales, Saludo de Bienvenida

La Alhambra de Granada a los poetas virtuales

Alzaron mis muros sólo
para que los poetas
cantaran mi belleza.

Mis paredes están construidas de poesía.
Mis torres, mis adarves y mis fuentes
están hechas de versos.
Mis ladrillos son poemas sobre poemas.

Soy una ciudad invisible,
cerrada para muchos y abierta para pocos.
Multitudes se estrellan en mis paredes.
Contados ven el espíritu tras mis adobes.

¡Gracias por venir, poetas virtuales!
Cada uno de vosotros es una torre.
Vuestros versos son una Alhambra paralela.

A mí vienen los poetas del cielo.
Los poetas de la tierra
acampan en las afueras.

Los poetas de la tierra son esclavos.
Tienen que franquear policías y fronteras
y nunca cantan cuando quieren.

Los poetas del cielo viven sin ataduras.
Cantan lo que aman
en el momento que aman.

Los poetas de la tierra, cuando quieren cantar,
van a un editor.
A los poetas del cielo les basta con hacer click.
Los poetas de la tierra,
cuando quieren ejercer de poetas,
se arrodillan ante un vate.
A los poetas del cielo les basta con entrar en la red.
Los poetas de la tierra se cierran en grupos
y se hieren en batallas.
Los poetas del cielo abominan de los ejércitos,
son solitarios, piensan, aman y duermen en paz.

Vosotros, poetas virtuales, poetas del cielo,
¡no emuléis a los poetas de la tierra!
Vosotros sois la Alhambra de la poesía.
La Alhambra no ama ser Nueva York.
Los poetas de la tierra van a Nueva York,
pero los poetas del cielo vienen a la Alhambra.

¿No veis que yo guardo celosamente mis secretos?
¿Qué soy áspera por fuera y sublime por dentro?
Los poetas de la tierra no se conocen a sí mismos.
Los poetas del cielo excavan para encontrarse.

Sólo se puede ser uno mismo
fuera del glamour y de la gloria.
¡Evitad los agujeros negros
y venid a mí!
En mis jardines aflora
la música secreta que os define.

¡Seguid como sois, poetas del cielo!
Lo tenéis todo.
Vuestros medios son invisibles
como el alma es invisible.

Los poetas de la tierra
se traicionan y se venden.
¿Cómo vais a traicionaros vosotros
si los milagros fluyen de vuestras manos?
¿Si estáis en todas las partes
y habéis vencido el tiempo?
A solas con vuestro ratón mágico
construís invisibles paredes,
con versos invisibles
que edifican torres invisibles
donde habita el duende.

No habéis venido a mí por casualidad.
Os pido que seáis
tan sólidos como mis cimientos;
tan inasequibles como mi historia;
tan fuertes como mis muros;
tan dulces como mis versos;
tan etéreos, tan misteriosos
como los príncipes que habitaron en mí.

Una multitud secreta vive en mis palacios.
Una multitud de almas
que se buscan, se aman y se abrazan
como vosotros en Internet.

¡Miraos al espejo, poetas virtuales!
Y me veréis a mí.
Y me veréis como soy.
Mi rostro es el vuestro.
¡Bienvenidos a mi reino!
¡Llevaos mi magia!
¡Dejadme la vuestra!




Comparto con vosotros, amigos, este magnífico poema de un gran poeta granadino, Gregorio Morales, que unió gentileza, sensibilidad y magia a nuestro encuentro en el hotel Saray de Granada. Gracias, Gregorio; gracias, poeta; gracias, amigo.

Presento mi poemario en Granada... Acompáñame!

"Cuentos de Aceituna. Romances para una guerra", 14 de abril en Granada, 2ª Planta Teatro Isabel la Católica, Mara Romero Torres

Tissues from the Alhambra, Poem LX, (Pañuelos de La Alhambra, Poema LX, traducido por Gordon Mason)

Tonight pours silence

into the apparent tranquillity of the events

that follow life’s course.

Water returns to its riverbed

and meets with the calm of home

after sleepless nights of sirens

and molten ash.

Pebbles from the moon

find rest in the meanders of the river

which carries water into the silken lake and reflection

where the gods built the temple of Ulysses

on return from sea.

The world’s metaphor has centres of sun and moon

and the invisible poet combs streaks of light

over the unsightly clay of thought,

forgets from where he has come

and seeks to know where he is going.

Breath sprouts from hot springs;

the lake sleeps in the song of the stars;

the bird folds its wings in its nest

and, on a branch of life,

man finds in the night

shelter for his being.

Brisas de soledad, Poema XII, Pañuelos de La Alhambra

Solo, azul y rosas, Andrés Rueda

Brisas de soledad

en el canto canela

de la frialdad del sol.

Una violeta se muere

sin ver el vuelo de las golondrinas.

Desde un rincón olvidado

pliega sus hojas

y envuelve en adiós

la fantasía más bella, regalo del aire.

Creyendo que un día

surcaría los cielos

sobre un corazón de plumas,

pasó su tiempo

sin saber

que su viento de vida

era la tierra firme bajo su tallo.

Vendrán otras primaveras

pero ella no las verá.

La tierra fiel

que germinó sus encantos

la guardará en su ensueño

con lágrimas de cal

y puede que alguna vez

le cuente a las golondrinas

la historia de una violeta

que murió soñando

con surcar los cielos,

sobre un corazón de plumas.

Este poema aparece en este blog:

http://www.andresrueda.blogspot.com/

Tissues from the Alhambra, Poem II - Poema II, Pañuelos de La Alhambra, traducido al inglés por Gordon Mason

Tell me, centenarian bark,

if in another age my steps reached you

and if your stalks trembled

at the reflection of my eyes or the sound of my voice.

Tell me, with that age-old talk that makes you infinite

if I once sat down under your shadow

and you covered me

to keep me in that age.

Tell me if I'm in your memory

as you have always been

in the constant momentum that leads me to my home,

to that home which I once left undeservedly,

a home in a compulsive search

whose light flickers and where I know that I am,

finally,

about to arrive.

If you recognise me, move the freshness of your revitalised land

and prepare your roots to celebrate my return.

You are my truth.

In front of you,

the known path remains locked in the air of memory

and I've got you a present of lost steps

which have been deepened by the feet of my breath.

I leave behind a century of small havens

where others took my view.

Now that I have you in front of me,

my heart wonders if in you, like in me,

beats the memory.

Tissues from the Alhambra, Poem I - Poema I, Pañuelos de La Alhambra, traducido al inglés por Gordon Mason

How bright are the lights of my city.

Do they look beautiful to you?

From this hill castles become colours:

blues, greens, reds, yellows, whites.

Wrapping all illusions

in my eyes like I hope of you

sharing my vision,

handing out the lights under these stars.

Look, do you like them?

After that you see we descend into the streets

and breathe the night among the people

to give you the atmosphere that currently is mine.

Before descending, we pass by the Alhambra

for you to drink in the gardens and rest by the waters

and you can understand the magic of a walk in my eyes.

Then, to the library and rest

night-scented jasmine will enter from the terrace

and talking with you the night will shorten

until my eyes close

to yoke the world to my way ...

I know you cannot hear me

but perhaps right now you are feeling

a strange restlessness.

Dime, corteza centenaria; Poema II, "Pañuelos de La Alhambra"

Dime, corteza centenaria,

si en otro tiempo se acercaron a ti mis pasos

y si al reflejo de mis ojos o el sonido de mi voz

tremularon tus tallos.

Dime, con ese hablar secular que te hace infinita,

si una vez me senté bajo tu sombra

y te llenaste de mí

para mantenerme en el tiempo.

Dime si estoy en tu memoria

como tú siempre has estado

en el impulso constante que me lleva a mi hogar,

a ese hogar del que me sacó un tiempo inmerecido,

un hogar en búsqueda compulsiva

cuya luz parpadea en acercamiento y al que sé que estoy,

por fin,

a punto de llegar.

Si me reconoces, mueve la frescura de tu tierra renovada

y prepara las raíces que festejan mi regreso.

Eres mi verdad.

Frente a ti,

el camino vivido se queda enzarzado en la memoria del aire

y te llevo un presente de pasos perdidos

que se han hecho profundos en los pies de mi aliento.

Dejo atrás un siglo de conatos paraísos

donde otros ojos adoptarán mi mirada.

Ahora que te tengo delante,

mi corazón se pregunta si en ti, como en mí,

palpita el recuerdo.

Siguiendo un mapa de versos; del Poemario, Pañuelos de La Alhambra

Siguiendo un mapa de versos
que emite mensajes cada cierto cuando,
esta larga ausencia,
tan larga y seca,
crece en los silencios obligados
bajo una lluvia llorosa
que afina y perfuma el callado pensamiento
de un nocturno caminar sin ruta.
Las luces de la ciudad están encendidas
y desde mi coche miro la quietud de las calles solas.
Los colores de los semáforos practican el dar paso a nadie
en un juego autómata que lleva programada su inercia.
Mañana será otro día y la ciudad será de todos;
pero esta noche las calles me pertenecen
y en sintonía con el limpiaparabrisas y el leve rugir del motor,
marca su compás un corazón de poeta.

El albergue (Pañuelos de La Alhambra)

Esta noche derrama silencio
en la quietud aparente de las cosas
que siguen el curso vital.

Vuelve el agua a su cauce
y con ella la serenidad del hogar encontrado
tras noches de sirenas en vela
y cenizas derretidas.

Los guijarros de la luna
Encuentran reposo en los meandros del río
que lleva sus aguas al lago de seda y espejo
en donde los dioses construyen el templo de los Ulises
que regresan del mar.

La metáfora del mundo tiene un centro de sol y de luna
y el poeta invisible bate estelas de luz
sobre el barro adánico del pensamiento
que olvida de dónde viene
y busca saber adónde va.

El aliento brota en fuentes de fuego;
el lago duerme en el canto de las estrellas;
el ave pliega sus alas en el nido
y, sobre una rama de la vida,
el hombre encuentra en la noche
albergue para su ser.

Las luces de mi ciudad; de Pañuelos de La Alhambra

Qué brillantes son las luces de mi ciudad.
¿Te parecen hermosas?
Desde este cerro se vuelven castillos de colores:
azules, verdes, rojas, amarillas, blancas.
Todas cobijando ilusiones
como esta mía de pretenderte en mis ojos
compartiendo mi mirada,
repartiendo las luces debajo de estas estrellas.
Míralas, ¿te gustan?
Después de que las mires bajaremos a las calles
y respiraremos la noche entre la gente
regalando este aire que ahora me pertenece.
Antes de bajar, pasaremos por La Alhambra
para que bebas sus jardines y reposes en sus aguas
y puedas entender el encanto de un paseo en mi mirada.
Luego, al salón de libros y descanso
entrará por la terraza el galán de noche
y la noche será menos noche hablando contigo
hasta que mis ojos se cierren
acoplando el mundo a mi manera...

Sé que no puedes oírme,
pero quizá en este momento estés sintiendo
una inquietud extraña.

La cueca de la vida (Para "La reconstrucción de Chile")

Se detuvo el reloj de arena.
El último grano cayó
golpeando el cristal cotidiano
y la vida se precipitó
por una grieta
oscura
profunda.

Y, sobre la estrella blanca de un campo azul,
tocaron a dolor las campanas púrpura del Copihue.

Tú, Pacífico Océano de espuma fría,
quisiste convertir al Maule
en un río de Robinsones desesperados
para que el verdadero poder
no haga remanso en el olvido...

Y el corazón del mundo
puso una barca en tus aguas
que surcó la Araucanía y la octava del Biobío.

Febrero del Chumaihuén
que prepara su otoño para el sueño del invierno,
después de agradecerle a la Pacha Mama
y haber recibido en círculo al Sol,
y no te van a dejar dormir
porque el llamado del tiempo pide que estés despierto
y prepares la Cruz del Sur
en un inicio que tiene al mundo contigo.

En la paz de tu reserva,
desde este mayo de amor adelantado por ti,
las lágrimas dejarán la muerte
y aprenderemos a bailar desde tu vientre rojo
la Cueca de la Vida.

El día 18 de este mes tuvo lugar en Madrid un maravilloso evento que reunió a poetas de todo el mundo, con el noble fin de aportar un grano de amor para Chile. Me propusieron que enviara un poema y no lo pensé dos veces. Escribí "La cueca de la vida" y otro poeta le puso su voz, porque yo no pude asistir. A todos os doy las gracias, amigos, y os felicito desde el alma por ser como sois: Poetas de tinta, alma, corazón y vida. ¡Un abrazo, Chile!